Wow! What a week!
Люблю, когда карусель событий магическим образом растягивает неделю на целый месяц. В прошлую субботу на Bison Race выдохнуться на 12 км, выложиться на 45 препятствиях, промерзнуть в воде, грязи, на ветру, поумирать от жажды, и в итоге – ура! – подняться на 15 позиций с летнего забега. А вечером приехать к другу Диме на день рождения, согреться, отъесться шашлыков и прочей горячей пищи (bless you, my friends!) и предпринять 50-ю попытку сыграть в Игру Престолов. На следующий день проснуться вовремя и улететь к викингам в Копенгаген, заселиться в хостел в здании бородатого века и сделать открытия, что 1) оказывается, есть удовольствие в том, чтобы по прилету не спешить в город, а спокойно потупить в аэропорту; 2) свечи датчане жгут круглосуточно в любую погоду – и это круто. Проработать и прогулять следующие два дня, насмотреться на яхты и вспомнить про шкипера (ну когда уже, когда через Атлантику?)), потом прийти на концерт MUTHA FUCKIN’ ROLLING STONES, познакомиться с всамделишной шотландкой с ух-ты-какой фамилией Forsyth (да, я тоже думал там только Уоллесы и Маклауды) и вместе вышибить из головы всю муть под тот самый рок-н-ролл, YEAH BABY! Посочувствовать битломанам, ведь время показало, что роллинги таки уделали битлов, хотя бы тем, что все живы (да здравствуют медицина, гены и ответственное потребление наркотиков!). И пусть Кит Ричардс, кажется, увы, плохо понимает, где он находится и что за предмет у него в руках (ответы – на сцене, гитара), зато остальные перцы в свои mid-70s жгут, словно им все еще по 20, а я смотрю на Джаггера и понимаю, что я, эээ, какой-то деревянный в свои-то годы… на танцы пойти что ли? На следующий день свалить со скучной пешеходной экскурсии, успев отметить только, что Копенгагену в сентябре исполнилось 850 лет (Минск презрительно хмыкнул), потом зачем-то попереться в Христианию, вымокнуть, спрятаться от дождя в местном баре с названием Woodstock (ну а как же!) среди плотного кумара травы и сигарет и в компании алкоголиков, неформалов, асоциалов и прочих маргиналов, вымокнуть снова, да так, что кеды просохнут только спустя два дня, потом все же обойти еще полгорода пешком и обессиленным вернуться в хостел. На следующий день вылететь обратно и за полчаса пересадки в Шереметьево суметь (в состоянии аффекта, не иначе) ответить всем на все вопросы по работе и выслать клиенту заказ аккурат к дедлайну. Подумать, что Аэрофлотовские желе и фруктовые батончики, наверно, скоро будут сниться. Вернуться домой, на всю пятницу погрузиться в работу, а вечером пойти поесть в закусочную Океана (вы думали это мак – демократичный ресторан?) и вдруг познакомиться с душевным мужиком Михаилом, который то спивается в миру до совершенно неприглядного вида, то потом ездит оживать в монастырь, и в свой день рождения плачет при мне, вспоминая свои лучшие годы и последний концерт Миши Круга. После этого успеть собрать друзей и проводить соратницу Ксению в бессрочную эмиграцию к бюргерам и мужу (что, наверно, уже одно и то же). А в субботу вдруг попасть на, гхм-м, Дожинки-2017, эту вакханалию среди тракторов, стогов и народных гуляний, только чтобы – внезапно! – улететь прочь от бренной земли с почти волшебником на почти голубом вертолете.
TL,DR: Кажется, мне нужен отпуск!
